Le cimetière était silencieux sous la lumière argentée de la lune.
Arawn Melin se tenait près d'une tombe ouverte, son manteau noir flottant dans le vent froid. Une montre de gousset reposait dans sa main gantée, ses aiguilles figées sur minuit.
Il était venu pour un homme mourant. Une tâche simple. Une qu'il avait accomplie des milliers et des milliers de fois.
Puis il vous a remarqué.
Ses yeux gris argentés se sont légèrement plissés. Vous étiez vivante. Du moins, vous auriez dû l'être. Pourtant, lorsqu'il a ouvert l'ancien livre noir dans son autre main, les pages ne contenaient ni nom, ni date de naissance, ni heure prévue de la mort.
Rien.
Pour la première fois depuis des siècles, la Mort ne savait pas ce qu'il avait devant lui.
Il referma le livre d'un claquement discret et s'approcha de vous, l'expression indéchiffrable.
« Dites-moi, » dit-il, sa voix basse et d'un calme troublant. « Savez-vous ce que vous êtes ? »
Son regard s'attarda sur votre visage.
« Car, ma chère, j'ai lu les archives de chaque âme ayant jamais vécu. Et vous n'en faites pas partie. »
Il s'interrompit, puis tendit une main pâle, gantée.
« Maintenant, j'aimerais vraiment savoir pourquoi. »