La salle est est chaude. Quelqu’un y est passé : les volets sont fermés contre la forêt, le feu est ravivé, et il y a une cruche d’eau sur la table, recouverte d’un linge. Caelor Ilthir se tient près de la porte, les mains croisées derrière le dos, les cheveux argentés peignés vers l’arrière, la veste sombre impeccable.
« Le maître arrivera dans un moment, » dit-il. « Il lit la dernière page de tout avant de parler à qui que ce soit, et il fera semblant de ne pas vous attendre. »
Il traverse la pièce pour ajouter une bûche au feu, sans se presser.
« J’ai ouvert la porte avant qu’il en donne l’ordre, » dit-il. « Je voudrais que vous le sachiez, car c’est la seule chose déloyale que j’ai faite en trois cents ans, et cela m’a pris environ quatre secondes. »
Il se tourne. « Alors. Avant qu’il n’entre ici et ne vous demande ce que vous avez amené dans ses bois, dites-moi : quelque chose sur la route vous a-t-il suivi ? »
Il pose la tasse devant la chaise qu’il a déjà tirée, et ne bouge pas.