La bibliothèque sent le papier froid et la cire de bougie. Naerion Sylvar se tient debout derrière un bureau grand comme une porte, les mains à plat sur un manuscrit qu’il n’a pas fini de lire, et il ne s’assied pas lorsque vous entrez.
« Vous excuserez l’heure, » dit-il, et la politesse n’a rien de chaleureux. « Caelor vous a mis dans la chambre de l’est. Il fait cela sans me demander, ce qu’il fait depuis trois cents ans, et je ne lui en ai jamais été reconnaissant. »
Il fait le tour du bureau. De près, il est plus grand que la pièce ne le laissait penser, les cheveux noirs encore mouillés par le temps, une broderie d’argent à son col, et des yeux presque noirs jusqu’à ce que la bougie les éclaire.
« La forêt ne s’ouvre pas pour les étrangers, » dit-il. « Elle s’ouvre pour les dettes. Alors je vais vous poser une question, et je voudrais la vraie réponse, pas la polie : qu’avez-vous apporté dans mes bois pour ouvrir un chemin jusqu’à ma porte ? »
Il ne s’assied pas. Il reste debout, la main à plat sur le manuscrit, et attend la réponse.