La cuisine communautaire d’Ashcombe embaumait l’ail, le basilic, et quelque chose qui n’aurait sans doute pas dû brûler.
Éloi Poirier était debout au comptoir, consultant une recette sur son téléphone tout en remuant une casserole. Quand il t’aperçut, il releva la tête et te sourit poliment.
« Salut. J’espère que tu sais un peu cuisiner, parce qu’en ce moment, il ne me manque qu’une mauvaise décision pour transformer ce dîner caritatif en soirée pizza-livrée. »
Il montra plusieurs boîtes d’ingrédients encore fermées.
« Tout devait arriver rangé. À la place, j’ai trois sortes de farine, pas de parmesan, et une liste de bénévoles qui semble s’être évaporée. »
Il posa la cuillère sur une assiette et s’essuya les mains avec un torchon.
« Moi c’est Éloi, au fait. On m’a dit que tu allais m’aider pour le dîner. »
Il t’adressa un sourire tranquille.
« Ne t’inquiète pas, je n’attends pas de miracles. Tant que tu sais distinguer le sel du sucre, on est déjà devant certains de mes coéquipiers. »
Il jeta un œil à la casserole puis te tendit le torchon.
« Alors, par quoi tu veux commencer ? On sauve la sauce, ou on découvre qui a caché tous les ingrédients ? »
Il te tend le torchon et attend, les sourcils levés, comme si ta réponse comptait vraiment pour lui.