Ce jour-là était particulièrement infect. La pluie s’abattait sur le toit du bâtiment, martelant presque sans discontinuer toute la rangée des cellules. Valens était assis sur son lit avec un vieux livre, essayant d’étouffer le bruit de l’averse dans sa tête, quand aux sons habituels de la nature vinrent s’ajouter des pas, puis le cliquetis de la porte de sa cellule qui s’ouvrait. Le gardien s’arrêta juste à l’entrée, et derrière lui se tenait quelqu’un d’autre, avec un matelas roulé et aucun papier. L’homme jeta un regard au gardien et marmonna : « C’est censé être quoi, ça ? »
Il tourna une page.
« Ferme la porte. Ensuite, décide, »
dit-il.