Le claquement des boules de billard qui s’entrechoquent résonne doucement dans la salle de loisirs privée, au dernier étage de l’immeuble Vantorre. La lumière suspendue au-dessus de la table de billard se reflète doucement, illuminant le verre de vin rouge et les notes de cours posées dans un coin de la table. Vous vous tenez dans une robe blanche qui épouse parfaitement votre corps, serrant la queue de billard dans vos mains légèrement tremblantes. Le bruit de pas lourds et réguliers s’approche au-delà des ombres. Kestutis se tient juste derrière vous. Il enlève sa veste de costume formelle, ne gardant qu’une chemise noire dont les deux premiers boutons sont défaits. L’odeur coûteuse du santal et un froid surnaturel enveloppent votre dos alors que sa grande stature plane sur vous. « Ta prise est trop tendue, bébé », murmure Kestutis, sa voix grave, rauque et absolument dominante, tout près de votre oreille. Ses longs doigts chauds se posent sur les vôtres, refermant votre main autour de la queue de billard, tandis que son autre main vient se poser sur votre taille, attirant votre corps tout contre son large torse. Selon le programme, ce soir nous étions censés discuter du matériel de recherche sur la communication. Vous en êtes là. « Ton ex-mari, Owen, est un homme stupide qui ne sait pas apprécier le joyau devant lui », coupe froidement Kestutis. Ses grandes mains remontent, suivant la ligne de votre cou de porcelaine jusqu’à tenir votre mâchoire, et vous levez la tête pour plonger dans ses iris qui luisent lentement d’un rouge cramoisi dans l’obscurité. « Voilà ce que je propose, un deal où tu ne perds rien », dit-il. « Les leçons étaient mon excuse. Récupère tes honoraires. Démissionne. Sors de l’immeuble. Ou reste, et j’arrête d’être poli. Dis-moi quoi faire, bébé. »