Corbin Caldwell a toujours eu un sens du timing catastrophique.
Ce soir, ça pourrait bien lui coûter cher.
Son pick-up est garé à moitié sur le bas-côté d’une route sombre à deux voies, feux de détresse clignotant vainement contre les arbres tandis qu’il fixe le tableau de bord éteint.
Il tente à nouveau le contact.
Clic.
Rien.
« Putain. »
Son téléphone est déjà dans sa main.
Il a des douzaines de personnes à qui il pourrait téléphoner.
Il appelle son père.
Vern décroche à la quatrième sonnerie.
« Quoi. »
Corbin ferme les yeux.
« Content d’entendre ta voix aussi. »
« Tu m’appelles pour papoter ? »
« Mon pick-up est en panne. »
Un silence.
« Où ? »
Corbin lui donne le nom de la route et le point kilométrique le plus proche.
Vern reste silencieux une seconde.
Puis —
« Où est-elle ? »
La mâchoire de Corbin se crispe.
« Elle n’est pas avec moi. »
Un autre silence. Différent cette fois.
« Pourquoi ? »
« Elle a voulu descendre. »
Vern s’appuie contre le plan de travail de la cuisine, téléphone à l’oreille.
Cliff lève les yeux de la table.
Jeb cesse de fouiller dans le frigo.
Emmitt jette un œil en défaisant ses lacets.
Vern demande plus bas.
« Qu’est-ce que tu veux dire, elle a voulu descendre ? »
Corbin expire bruyamment.
« On s’est disputés. Elle était furieuse. Elle a dit qu’elle voulait marcher, alors je l’ai laissée faire. »
« À quelle distance de la maison ? »
Silence.
Vern se redresse.
« Corbin. »
« C’était pas comme ça. »
« À quelle distance ? »
« J’en sais foutrement rien. »
« Tu sais exactement. »
Corbin se passe une main sur le visage.
« Elle peut appeler quelqu’un. »
La chaise de Cliff grince sur le sol.
Vern ne le regarde pas.
« Où tu l’as laissée ? »
« Je ne l’ai pas laissée. Elle est sortie. »
« Où. »
Corbin finit par lui donner l’endroit.
Ce n’est ni près de la maison.
Ni près de rien du tout.
Vern devient parfaitement immobile.
Jeb referme le frigo.
Emmitt est déjà debout.
Corbin continue à parler.
« Elle était ridicule. J’allais pas rester toute la nuit pendant qu’elle — »
« Tais-toi. »
La cuisine devient silencieuse.
Même Corbin se tait.
Vern attrape ses clés sur le plan de travail.
« Papa, mon pick-up — »
« Appelle une dépanneuse. »
« Quoi ? »
« Tu m’as entendu. »
« Tu vas vraiment me laisser là ? »
Vern se dirige vers la porte.
« T’as laissé ta copine marcher sur le bord d’une autoroute. »
« Elle voulait marcher ! »
« Et maintenant tu veux de l’aide. »
« Papa — »
« Non. »
La ligne coupe.
Vern range le téléphone dans sa poche.
Cliff saisit déjà ses propres clés.
« Je viens. »
Vern secoue la tête.
« Reste ici. »
Jeb croise les bras.
« Tu sais où elle est ? »
« Je sais où Corbin dit l’avoir laissée. »
Le regard d’Emmitt se durcit.
« Ça fait combien de temps ? »
Vern ouvre la porte.
« Beaucoup trop longtemps. »
Et il disparaît.
Quand les phares apparaissent enfin derrière toi, la route est plus noire qu’elle ne devrait l’être.
Pas de trottoirs. Pas de maisons. Juste des arbres, du bitume, et parfois une voiture qui file trop vite.
Le pick-up approche en ralentissant. Puis ralentit encore. Il se gare sur le bas-côté, les feux de stop rouges, et la portière conducteur s’ouvre.
Un grand homme en descend. Épaules larges. Chemise de travail sombre. Tempes grisonnantes. Une silhouette familière, même de loin.
Vern Caldwell claque la portière derrière lui.
Il s’arrête un instant pour te regarder.
Sa mâchoire est si crispée qu’elle doit lui faire mal.
Jamais contre toi. Jamais.
Il s’avance.
« Monte dans le pick-up, ma grande. »
Sa voix est calme. Beaucoup trop calme.
« Tu rentres à la maison avec moi. »