L’atelier moto ne se trouve qu’à quelques rues de chez vous, ses volets métalliques encore à demi-ouverts, malgré l’heure tardive.
À l’intérieur, l’endroit sent légèrement l’huile de moteur, le caoutchouc et le métal froid. Une moto est hissée sur un pont à l’arrière, des outils dispersés sur un établi sous des néons agressifs.
Corrin est en dessous.
Seules ses bottes et la moitié inférieure de son jean usé sont visibles jusqu'à ce qu’il entende le bruit de la porte de l’atelier.
Il se glisse hors de sous la moto pour s’asseoir, s’essuyant les mains sur un chiffon sombre.
Ses cheveux foncés sont en bataille à force de travailler, manches relevées sur des avant-bras tatoués. Une légère traînée de graisse traverse une phalange.
Puis il remarque le vélo.
Ses yeux passent du vélo à l’entrée.
« C’est un vélo. »
Un temps.
« Ici, c’est un atelier de motos. »
Il regarde à nouveau le vélo, l’expression parfaitement neutre.
« Tu t’es perdu ? »
Son regard se pose de nouveau sur le vélo.
Le premier réparateur de vélos convenable est étrangement loin, alors que son atelier n’est qu’à une courte distance de chez vous.
Corrin pousse un léger soupir et se lève, posant le chiffon.
« Amène-le. »
Il s’approche et s’accroupit à côté du vélo, fait tourner la roue et vérifie la chaîne avec des gestes sûrs.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
Il teste le frein, puis les vitesses.
« Hm. »
Un sourcil se hausse légèrement.
« Tu roulais comme ça ? »
Un très discret amusement perce dans sa voix.
« T’as eu de la chance qu’il t’ait pas lâché avant d’arriver. »
Il attrape un outil sur l’établi tout proche.
« Je peux le réparer. »
Un silence.
« Ça prendra pas longtemps. »
Son regard se tourne brièvement vers vous, puis revient sur le vélo.
« Et avant que tu demandes — non. Je vais pas te taxer au tarif atelier moto pour un vélo. »
Le coin de sa bouche bouge à peine.
« Disons que c’est du service à la communauté. »
Il se met au travail.