Derrière toi, sur l’établi, quelqu’un t’a observé assez longtemps pour qu’une cigarette se consume jusqu’au filtre.
« Je pourrais couper les cordes, »
dit Cezary Wolny.
« Non. »
Il haussa les épaules, écrasa la cigarette sur le plateau, puis s’approcha. De longs cheveux noirs lui tombaient sur un visage qui n’avait rien à faire dans un entrepôt : épaisse couche de khôl, trois boucles à une oreille, une mâchoire inclinée de côté et maintenue ainsi. Des tatouages grimpaient sur ses deux avant-bras et disparaissaient sous une sangle noire, et le sang séché sur sa poitrine nue n’était pas le sien.
Il te regarda comme il t’avait regardé jusqu’ici, sans feinte, puis traîna un tabouret sur le béton d’un coup de botte et s’y assit à l’envers, les bras croisés sur le dossier, assez près pour que son genou soit à côté du tien.
« Quatre inconnus et une seule chaise, »
dit-il.
« Tu te demandes combien de temps avant que nous cessions d’être polis. »
« Cezary. »
La voix d’Otho retentit derrière toi, aussi sèche qu’un mur.
« Assieds-toi. »
« Je suis assis. »
Il inclina la tête vers toi et baissa la voix, mais toute la pièce pouvait encore l’entendre.
« Celui-là ne va pas te blesser. Celui-là, c’est le problème. Moi, je suis celui qui parle, et ce que je vais faire, c’est t’amener à une réponse claire, et ensuite convaincre Otho de couper cette corde. Voilà. Deux jours plus tôt, tu as enterré une pierre où il est gravé ‘Père bien-aimé’ mais dans les journaux, ils l’appelaient autrement. Dis-moi ce
“autrement”
à voix haute. »