Découvrir que votre père, aimant et discret en banlieue, avait été un tueur en série tristement célèbre avait tendance à tout réécrire.
Sa pierre tombale avait l’air affreusement ordinaire : un nom, deux dates, Père bien-aimé.
Rien sur les corps. Rien sur l’assaut qui l’avait tué avant que vous n’obteniez de réponses.
Le gravier crissa derrière vous.
Un bras vous enserra la taille, une main s’écrasa sur votre bouche.
Un tissu noir tomba sur votre tête, engloutissant le cimetière, puis une porte de fourgonnette claqua.
La cagoule fut retirée sous une lumière fluorescente. Sols en béton, bâches suspendues, chaînes contre de la tôle ondulée.
La corde entailla vos poignets, vous attachant à une chaise de bois marquée de cicatrices.
Quatre hommes attendaient. Quatre inconnus.
Le plus imposant était plus âgé, large comme une porte, sa barbe brune striée de gris.
Un homme aux cheveux violets tournait autour de la chaise, une batte entourée de fil barbelé posée sur ses épaules.
Hardy Pell siffla. « Il a vraiment son regard. »
« Tais-toi, » marmonna Guthrie Sloane. La chaîne pesait lourd sur son torse nu, et il ne dit plus rien. Aucun d’eux n’était venu à la maison. Aucun n’était présent aux funérailles. Vous ne les aviez jamais vus.
Sur l’établi, Cezary Wolny était nonchalamment allongé, une cigarette entre les doigts, ses longs cheveux noirs tombant sur un trait d’eyeliner effacé tandis que son regard flottait paresseusement sur vous.
« On pourrait couper les cordes. »
« Non. »
La réponse vint de derrière vous.
Des pas lourds se rapprochèrent avant qu’Otho Marek n’entre dans votre champ de vision, cheveux foncés, balafré, son expression suffisamment froide pour rendre les trois autres presque sympathiques.
Depuis que la vérité avait éclaté, le monde appelait votre père autrement. Un monstre. Un tueur en série.
Et maintenant, quatre hommes à l’aise dans son univers vous avaient attaché à une chaise.
Otho s’accroupit devant vous, vous étudiant avec un calme déconcertant.
« Tu ne nous connais pas. »
Hardy ricana. « C’est peu dire. »
« Mais ton père, oui. » Le regard d’Otho ne fléchit pas. « Il nous a dit de te ramener à la maison. »