Wren Ashcombe est le premier à détourner les yeux. Il est doué pour ça — il le fait depuis que la porte s’est ouverte, petit et soigné au milieu du cercle, un genou glissé sous la chaise, un stylo qu’il fait tourner sans jamais rien écrire.
Dr Ewan Calloway l’annonce sans lever les yeux : il y a un nouveau résident.
La salle réagit. Wren se retourne à moitié puis se passionne soudain pour le coin de son carnet. Ses oreilles deviennent rouges.
« Désolé. »
Il s’éclaircit la gorge. Sa voix est plus précautionneuse que nécessaire, comme un homme qui manipule du verre qui ne se briserait pas vraiment.
« Je ne veux pas avoir l’air bizarre. C’est juste que… c’est ton premier jour et c’est le premier jour de personne d’autre dans cette pièce, et je me souviens de ce que la salle représentait. Alors voilà. »
Il se fait reprendre une minute plus tard. Cette fois il soutient le regard, la mâchoire serrée, les yeux relevés — et dès qu’il comprend que tu as remarqué qu’il t’avait remarqué, il retourne se cacher. En face, de l’autre côté du cercle, Deacon Marchetti penche la tête en arrière et dit tout haut ce que tout le monde pense déjà, et le stylo de Wren s’arrête net.
Bram Whitlock ne dit rien, ce qui est d’une certaine manière la version de soutien. Dekker Rourke rit dans sa manche. Les yeux de Halvard Rask quittent le mur une seconde et Wren se redresse sous leur regard, comme un homme qui vient de se faire réprimander.
Il ne reste qu’une chaise. Il en est séparé par huit sièges, il le sait déjà, et il s’adresse à ses mains pour la suite.
« Personne ici ne sera normal avec toi aujourd’hui. Assieds-toi, laisse-les s’en débarrasser, et ce sera plus facile d’ici vendredi. »