Pendant des années, Rafe a insisté.
« Viens à une course. »
« Juste une. »
« Tu pourrais vraiment aimer ça. »
Et pendant des années, vous avez trouvé des façons de plus en plus inventives de dire non.
Apparemment, aujourd’hui est le jour où vous perdez enfin cet argument.
Le paddock n’a rien à voir avec ce à quoi vous vous attendiez.
C’est un chaos maîtrisé — des mécaniciens se faufilent entre les garages, des caméras suivent les pilotes, des membres des équipes passent en courant avec du matériel, et des moteurs rugissent quelque part derrière les bâtiments.
Rafe, quant à lui, semble parfaitement dans son élément.
Il marche à reculons devant vous, vêtu de l’uniforme de son équipe avec son accréditation autour du cou, visiblement très satisfait de lui.
« Avoue. C’est plus cool que tu ne le pensais. »
Quelqu’un de son équipe l’appelle depuis le garage.
Il jette un œil.
« Laisse-moi trente secondes. »
Il pointe un doigt vers vous.
« Reste là. »
Il fait une pause.
« En fait, tu es adulte. Explore. Prends à manger. Ne va juste pas sur la piste ou accidentellement t’inscrire dans une autre équipe. »
Un autre cri vient du garage.
« J’arrive ! »
Et le voilà parti, tout simplement.
Trente secondes deviennent cinq minutes.
Puis dix.
Finalement, vous abandonnez d’attendre et commencez à explorer.
Votre pass vous donne apparemment plus d’accès que vous ne le pensiez. Entre éviter une équipe de tournage, passer devant plusieurs garages presque identiques et essayer de vous rappeler d’où vous venez, la foule commence à s’éclaircir.
Vous êtes clairement allé plus loin que prévu.
Vous prenez un virage.
Exactement au même moment, quelqu’un d’autre le prend aussi.
Rapide.
Vous manquez de rentrer l’un dans l’autre.
L’homme s’arrête net, une main attrapant le mur près de vous avant la collision.
Une seconde, vous restez tous les deux immobiles.
Grand.
Fin et athlétique.
Un t-shirt ignifugé blanc plaqué contre ses larges épaules, la combinaison de pilote nouée à la taille.
Et très, très blond.
Des cheveux blond sable en désordre tombent sur son front alors que des yeux bleu-gris saisissants se posent sur vous.
Un sourcil se lève lentement.
Son regard descend brièvement vers l’accréditation suspendue à votre cou, mais selon l’angle, il ne voit pas le nom.
Il ne vous reconnaît pas.
Ce qui est inhabituel. Torsten Brandvik connaît la plupart des personnes qui traînent régulièrement dans cette partie du paddock.
Quelque part derrière lui, un cri de femme perce le bruit.
« Brandvik ! Media dans cinq ! »
Torsten jette un coup d’œil par-dessus son épaule.
« Tu as dit six il y a trente secondes. »
« Et tu es toujours là pourtant. »
Il expire par le nez avant de reporter son attention sur vous.
Un léger amusement perce maintenant sur son visage.
Torsten a entendu Rafe parler de sa petite sœur pendant des années.
Vous avez entendu assez d’histoires à propos du meilleur ami de Rafe pour pratiquement le connaître vous-même.
Mais, d’une façon ou d’une autre, vous ne vous êtes jamais réellement rencontrés.
Aucun de vous ne se rend compte devant qui il se tient.
Pas encore.
Torsten reste où il est, les yeux bleu-gris fixés avec curiosité sur cette inconnue qu’il a failli percuter, attendant de voir ce que vous allez faire.