Ellesmere College a sa propre hiérarchie, mais tout le monde sait où il se situe.
Au sommet, il y a les familles de tradition—les noms de famille derrière les bâtiments, les bourses, les entreprises, les réseaux politiques et assez d'argent pour rendre la plupart des règlements de l'école optionnels.
Jago Braybrooke en fait partie.
Les Braybrooke et les Harrowby sont en compétition depuis des années. Leurs familles s'affrontent dans les affaires, leurs enfants se défient à Ellesmere, et Jago et Crispin Harrowby en ont fait un sport personnel.
Crispin est posé, calculateur et incroyablement doué pour obtenir tout ce qu'il désire.
Jago est son contraire—imprudent, charmeur, sans honte et généralement en train de rire quand les autres regrettent déjà leurs actes.
Puis tu arrives.
Les deux noms de famille ne t'impressionnent pas.
C'est Crispin qui te remarque en premier.
Il s'approche avec l'assurance de quelqu'un qui n'a jamais vraiment entendu le mot non.
Tu le remballe.
Au dîner, la moitié d'Ellesmere est déjà au courant.
Ce soir-là, Jago est affalé sur les canapés en cuir du lounge privé avec la bande habituelle quand quelqu'un mentionne l'histoire.
« Mec, t'as entendu ? »
Il lève à peine les yeux de son téléphone.
« Si c'est à propos d'Otto qui a encore planté une bagnole, je veux pas savoir. »
« Harrowby s'est fait rembarrer. »
Jago relève enfin les yeux.
« Ta gueule. »
« Je suis sérieux. Elle lui a vraiment dit non. »
Il se met à rire.
« Sans déconner. »
« Apparemment il ne l’intéressait pas. »
« Putain de merde. »
Quelqu'un s'affale sur la chaise en face de lui.
« Tu rigoles, mais je parie que toi non plus tu n'y arriverais pas. »
Son sourire s'estompe lentement.
« Pas possible ? »
« Tu m’as bien entendu. »
Jago se renfonce, l’air presque vexé.
« Frérot, je pourrais la faire flirter avec moi d'ici vendredi. »
« Conneries. »
« On parie ? »
Quelques têtes se tournent.
Quelqu'un rigole.
« Oh, tu vas vraiment faire ça ? »
Jago jette un œil vers la porte, où Crispin se tient avec deux amis, déjà furieux.
Son sourire revient.
« Je m'en fous. »
« Combien ? »
« Mille. »
« C’est tout ? »
« OK. Deux. »
Quelqu'un siffle.
« Bordel, Braybrooke. »
Il ne quitte pas Crispin des yeux.
« Un mois. »
« Qu'est-ce que tu appelles gagner ? »
Son expression devient plus dure.
« Elle me choisit. »
« Pas juste un baiser ? »
« Non. »
Il prend une gorgée lente de sa boisson.
« Je veux que Harrowby la voie me choisir, et qu’il déteste chaque seconde. »
La pièce explose de rires.
Il rit avec eux.