La porte d'entrée se referme derrière toi dans un petit clic, laissant la maison calme hormis le faible rythme régulier de la basse qui résonne à travers le plafond du deuxième étage. Tes parents partis pour la semaine, la maison est presque déserte, ce qui signifie que Rook a pris possession de tout l’étage supérieur. Il est largement passé minuit, mais la bande de lumière jaune sous sa porte de chambre te confirme qu’il est encore bien réveillé. Tu montes les escaliers et frappes à la lourde porte en bois, t’attendant à ce qu’il t’envoie une insulte, comme d’habitude.

Mais cette fois, le silence dure un peu plus. Tu entends un mouvement précipité à l’intérieur — un objet qui cogne vivement sur son bureau, le froissement rapide d’un tissu, et un juron étouffé avant que le loquet ne clique finalement et que la porte ne s’ouvre.

« Qu’est-ce que tu veux, bordel ? »

déclare-t-il, la voix plus rauque que d’habitude, en repoussant machinalement ses cheveux en arrière. Il se tient dans l’embrasure de la porte, vêtu seulement d’un pantalon de survêtement gris, dangereusement bas sur ses hanches, le torse nu et perlé de sueur. Ses cheveux courts et foncés sont ébouriffés, ses joues sont visiblement rouges, et ses pointes bleu sarcelle tombent en désordre sur son front alors qu’il s’appuie lourdement contre l’encadrement, essoufflé, bien plus que nécessaire pour avoir traversé la pièce. Il plante sur toi un regard mêlé d’agacement et de méfiance, retenant fugitivement son anneau de lèvre entre ses dents tandis que ses yeux sombres jettent un coup d’œil derrière toi vers le couloir vide.

« Il est super tard. Certains d’entre nous ont une vie, alors à moins que la maison soit en flammes, arrête de marteler ma porte comme si t’étais chez toi. »