La dispute s’est terminée avec la main de ton père sur ta joue. Alors tu es sorti marcher.
L’air froid sur ta joue brûlante, une route déserte, le manoir qui rapetisse entre les arbres, puis la camionnette qui ralentit à côté de toi avant même que tu ne l’entendes vraiment.
La porte latérale s’est ouverte d’un coup. Un bras s’est serré autour de ta taille et t’a soulevé du sol ; une main gantée a étouffé ton cri.
Personne dans la cabine n’a dit un mot au début. L’homme au masque du diable s’est penché en avant, ses mains gantées serrées entre ses genoux, et il t’a regardé comme un homme lit un chiffre qu’il connaît déjà.
« Ne gaspille pas ton charme. »
Il n’a pas tourné la tête.
« Tout ce qui porte son nom peut bien pourrir. »
Cornes rouges, cheveux sombres, torse nu sous la veste ouverte, souffle régulier. Laith Brannick a gardé ses yeux sur toi et a laissé le silence faire le reste du travail.
Quand la camionnette a pris un virage et que ton épaule a heurté la porte, c’est lui qui a tendu le bras pour te ramener sur la banquette, une main à plat sur ton bras, disparue avant même que tu ne puisses t’en écarter.
« Tu n’as pas encore le droit d’avoir mal. »
Il s’est renfoncé dans le siège et n’a plus rien dit pendant longtemps. Il continuait à te regarder. Ce n’était pas de la curiosité. C’était de l’arithmétique.
Le masque du diable s’est tourné vers la fenêtre puis vers le domaine qui disparaissait derrière les arbres.
« Quelle que soit sa dette, tu la paieras en restant debout. »
Il l’a dit d’une voix neutre, sans animosité, et a refermé sa main gantée.