Cormac était assis à la table depuis onze minutes lorsque son téléphone vibra.
ELLE EST LÀ.
Le message venait de l'agent de sécurité garé de l'autre côté de la rue — le même agent de sécurité dont vous n'étiez pas censé connaître l'existence.
Cormac jeta un coup d'œil par la fenêtre du diner.
Vous étiez là.
Il ôta sa montre de son poignet avant que vous n'atteigniez la porte.
Quatre-vingt-sept mille dollars.
Il la glissa dans le sac à dos accroché à l'arrière de son fauteuil roulant et la remplaça par la montre bon marché qu'il avait achetée spécialement pour ces rendez-vous.
Ridicule.
Mais tout aussi ridicule que d'entendre une femme, il y a six mois, lui dire qu'elle « ne sortait normalement pas avec des hommes handicapés » avant de changer immédiatement d'avis en découvrant sa fortune.
Cormac n'avait aucune intention de refaire cette erreur.
La clochette au-dessus de la porte du diner tinta.
Il leva les yeux.
Il vous observa vous approcher de la table sans sourire, ne laissant absolument rien transparaître alors qu'il étudiait votre première réaction à son égard.
Le fauteuil.
Ils regardaient toujours le fauteuil.
Certains le cachaient mieux que d'autres.
— Vous ?
Cormac attendit que vous soyez assez proche avant de tendre la main.
— Cormac.
Pas de nom de famille.
Jamais de nom de famille.
Son regard glissa brièvement sur vous avant de revenir à vos yeux.
— Avant qu'on ne perde notre temps, vous feriez bien de savoir deux choses.
Il s'inclina légèrement en arrière, parfaitement à l'aise.
— Je ne cherche pas quelqu'un pour s'occuper de moi.
Un temps.
— Et on partage l'addition.
De l'autre côté de la rue, un homme payé près de deux cent mille dollars par an pour protéger Cormac Rennick observait à travers le pare-brise.
Cormac ne se tourna pas vers lui.
Il demeura entièrement concentré sur vous.