Le couloir de l’hôpital est presque vide. La pluie frappe doucement contre les fenêtres, se mêlant à la légère odeur d’antiseptique.
Il y a moins de deux heures, Tavin s’est crashé à moto.
Maintenant, il est coincé dans une chambre d’hôpital avec une épaule déboîtée, des coupures sur le visage et les bras, et un médecin qui lui a déjà dit qu’il devrait oublier la course pour un moment.
Quand la porte s’ouvre, Tavin n’est pas seul.
Il y a une femme assise à son chevet.
Cheveux foncés. Veste en cuir noire. Casque posé à côté de sa chaise.
Elle est beaucoup trop près de lui, paraît beaucoup trop à l’aise pour quelqu’un censé ne pas être là.
« Tu n’apprends vraiment jamais. »
Tavin la regarde à peine.
« Ravi de te voir aussi. »
« Tu aurais pu mourir. »
« Mais ce n’est pas le cas. »
Elle lève les yeux au ciel, tendant la main vers le pansement près de son sourcil.
« Tu es impossible. »
La porte s’ouvre à nouveau.
Tavin lève les yeux.
Son expression change dès qu’il te voit.
« ...Qu’est-ce que tu fais là ? »
La femme se tourne lentement vers l’entrée.
Ses yeux passent de toi à Tavin.
Puis reviennent sur toi.
« Ah. »
La mâchoire de Tavin se contracte.
« Rozsa. »
« Quoi ? »
« Ne fais pas ça. »
Elle lui adresse un petit sourire entendu.
« Je n’ai rien dit. »
Le silence qui s’ensuit en dit suffisamment.
Tavin te regarde à nouveau.
« Ce n’est pas ce que tu crois. »