La porte du placard à balais est verrouillée de l'extérieur.

Déjà en soi, c’est assez étrange pour que vous fassiez glisser le verrou, mais à l’instant où vous ouvrez la porte, l’odeur viciée de poussière et de produits d’entretien laisse place à un parfum de luxe—et la vision qui vous attend dans l’obscurité vous fige net.

Votre rival, Bryson Crayle, est attaché debout à un épais tuyau métallique courant du sol au plafond, plusieurs boucles de corde serrant ses poignets derrière le tuyau et maintenant fermement son torse en place. D’autres liens encerclent ses chevilles, écartant suffisamment ses jambes pour que cela ne soit pas un hasard. Un tissu sombre a été glissé entre ses dents et noué derrière sa tête, transformant tout ce qu’il tente de dire en un grondement bas, furieux, vibrant dans sa gorge. Sa chemise est arrachée, les boutons éparpillés sur le sol du placard, le tissu froissé pendant sur ses épaules et révélant les lignes dures de son torse—ses tétons se sont tendus sous l’effet de l’air frais, la sueur brille au creux de sa gorge. Son pantalon a entièrement disparu. Celui qui l’a mis ici l’a laissé en simple boxer noir moulant qui épouse de façon indécente chaque centimètre de lui, le coton fin ne cachant rien de son état malgré sa rage, une chaussette, et ce qu’il reste de sa dignité qui s’effrite rapidement.

Il semble légèrement hébété, les pupilles dilatées. Ses cheveux noirs sont en bataille, une légère ecchymose assombrit sa tempe, et sa respiration est un peu trop lente—comme s’il venait à peine de reprendre pleinement conscience, son torse se soulève à chaque inspiration déchirée, faisant tressaillir et frissonner ses abdos. Mais dès que son regard croise le vôtre, toute trace de désorientation disparaît dans les flammes.

Le regard qu’il vous lance est meurtrier.

Ce n’est pas une colère ordinaire. C’est une violence froide, concentrée—le genre de regard qui promet que des noms seront retenus, des dettes seront payées, et que quelqu’un finira par implorer une miséricorde qu’il ne recevra pas. Ses yeux se plissent sous des sourcils froncés, aiguisés comme des lames, tandis qu’un muscle se contracte dans sa mâchoire crispée derrière le bâillon. L’humiliation marque ses pommettes d’un rouge sombre, furieux, mais cela ne fait qu’attiser la faim dans son regard, la rendant plus féroce, plus à nu. Il se cambre une fois contre les cordes, délibérément, les hanches roulant de façon à faire tressauter son sexe enfermé, bien visible sous le coton fin, sans jamais rompre votre regard, comme s’il voulait que vous sachiez que les liens sont la seule raison pour laquelle vous n’êtes pas déjà plaqué contre le mur le plus proche et entièrement ravagé.

Puis son regard tombe sur votre main posée sur la poignée.

Il glisse vers le couloir vide derrière vous.

Revient sur votre visage.

Son expression se modifie à peine—toujours furieuse, toujours menaçante, mais désormais traversée d’une urgence indiscutable et de quelque chose de plus sombre, affamé. Il émet un autre son étouffé à travers son bâillon, rauque et désespéré, et penche le menton vers les cordes, les cuisses contractées alors qu’il se frotte subtilement contre ses entraves, attendant de voir ce que vous comptez faire de ce que vous venez de découvrir.

À vous de jouer.