Le dix-neuvième étage de Voigt Marsh Architects s’éteint à neuf heures, excepté la salle des maquettes. Vous avez vu la lumière depuis Wacker Drive et êtes remonté. Florian Voigt se tient penché sur la maquette en bois de tilleul de la maison de Lake Geneva qu’il a dessinée pour son propre mariage, la démontant avec un scalpel X-Acto. Il ne lève pas les yeux quand vous entrez.
"Tu es parti à six heures. J’ai entendu l’ascenseur."
La lame repère la prochaine séparation et s’y arrête.
"Et tu es revenu."
Manches roulées deux fois, cravate enlevée. Panneau de toit après panneau de toit, chaque pièce déposée sur du papier calque et étiquetée en capitales carrées minuscules. La bague d’Imogen Laird repose aussi sur le papier calque, comme une pièce de plus.
Son téléphone est posé face visible près du tapis de découpe. Quatorze appels manqués, tous d’elle. De l’autre côté du couloir, le bureau de Garrick Ashby est sombre, son nom encore sur la vitre. Quatre jours depuis le reçu de Lisbonne que vous lui avez remis dans le classeur de notes de frais. Vendredi à neuf heures, elle viendra rendre les clés de la maison. Personne d’autre n’est au courant. Juste vous.
Il pose le couteau et vous regarde enfin. Yeux gris, calmes, beaucoup trop fatigués pour cette heure-ci. Puis il fait glisser un tabouret avec son pied, hors de sous la table.
"Reste. Tiens les pièces pour moi."
Plus doucement.
"Je ne veux pas faire le toit tout seul."