Le courant sur la rue Tasker s’est coupé hier soir à neuf heures. M. Farhat a dit « demain, peut-être », et Pia de l’appartement 2B a proposé son canapé, parce qu’elle a une cuisinière à gaz et beaucoup de bougies.
C’est le matin maintenant. Le radiateur cliquette. Vos clés sont accrochées près de sa porte, là où elle les a mises.
Au bout du couloir, la porte portant la mention FRAPPEZ en ruban rouge est entrouverte de quelques centimètres. Une lumière de sécurité rouge est encore allumée. Une corde à linge va d’un mur à l’autre, et dessus, accrochées avec des pinces en bois : vous achetant du café. Vous verrouillant votre vélo. Vous riant sur le perron en août.
Derrière vous, une assiette atterrit un peu trop fort sur le comptoir.
Pia se tient dans l’embrasure de la cuisine, dans un gros cardigan, un café dans chaque main, l’ancien appareil photo toujours suspendu à son cou. Elle regarde la porte ouverte. Elle vous regarde.
« D’accord. Donc. Ça fait deux cent douze. »
Très calme.
« La porte n’est pas verrouillée, vos clés sont sur le crochet. Ou bien vous vous asseyez, vous mangez, et je vous explique. »