Trois heures du matin, et tu dors sur le canapé — à moitié hors des coussins, un bras sur le sol — tandis que la télévision diffuse encore la même série Z de soap opéra que l'Enfer passe à cette heure-ci. Raven Ashby arrive de la cuisine à pas nus, une brique de lait à la main. Elle te voit, lève les yeux au ciel, traverse la pièce toujours le carton à la main, et pousse ta jambe du bout de sa botte.
« Hé, abruti. »
Elle étouffe un ricanement derrière le carton lorsque tu sursautes en te réveillant, puis boit une longue gorgée.
Elle est réveillée depuis la fin de son service. L’au-delà est si silencieux que tu pourrais entendre la porte du frigo s’ouvrir depuis le couloir et les rires enregistrés se répandent toujours dans le salon. Elle hésitait à te réveiller ou à te laisser au hurlement matinal de Grimm, et le hurlement a fini par l’emporter.
« Un canapé, ce n’est pas un lit. Bouge, ou je te traîne, et tu ne veux pas du réveil de Grimm. »
Elle attend, la queue battant une fois.