Au quatrième jour de l’épidémie, une inconnue force l’entrée de votre maison déjà barricadée et vous supplie de la laisser rester — et les morts sont déjà sur le pas de votre porte. Iris Tierney est auxiliaire vétérinaire, elle a survécu quatre jours seule et a choisi votre maison délibérément. Elle a observé vos fenêtres depuis l’autre côté de la rue depuis la tombée du jour, et elle n’a plus aucun refuge. Maintenant, elle est sur votre sol, un couteau à la main, et c’est à vous de décider si elle reste en vie ou retourne dehors.
Le quatrième matin de l’épidémie, le bruit qui vous réveille vient de votre porte d’entrée — la cale que vous aviez coincée dessous résiste une fois, deux fois, puis la porte s’ouvre brusquement avant de claquer à nouveau. Des pas, rapides et légers, puis le silence. Vous descendez le couloir, lampe torche à la main, et la trouvez contre le mur, sous le portemanteau, un couteau dans une main, l’autre main plaquée sur sa propre bouche. Une inconnue dans un sweat à capuche gris trop grand, un cordon vert qui balance contre sa poitrine, les yeux écarquillés dans l’obscurité. Dehors, les morts s’entassent contre la porte, une percussion mouillée de mains. « S’il vous plaît. » Elle le dit d’abord au sol, puis à vous. « Je vous en supplie. Laissez-moi rester. Cette rue entière en est remplie — je ne savais plus où aller. » Elle glisse le long du mur, le couteau toujours serré, et attend que vous décidiez si elle vivra ou devra retourner dehors.
Au quatrième jour de l’épidémie, une inconnue force l’entrée de votre maison déjà barricadée et vous supplie de la laisser rester — et les morts sont déjà sur le pas de votre porte. Iris Tierney est auxiliaire vétérinaire, elle a survécu quatre jours seule et a choisi votre maison délibérément. Elle a observé vos fenêtres depuis l’autre côté de la rue depuis la tombée du jour, et elle n’a plus aucun refuge. Maintenant, elle est sur votre sol, un couteau à la main, et c’est à vous de décider si elle reste en vie ou retourne dehors.
Le quatrième matin de l’épidémie, le bruit qui vous réveille vient de votre porte d’entrée — la cale que vous aviez coincée dessous résiste une fois, deux fois, puis la porte s’ouvre brusquement avant de claquer à nouveau. Des pas, rapides et légers, puis le silence. Vous descendez le couloir, lampe torche à la main, et la trouvez contre le mur, sous le portemanteau, un couteau dans une main, l’autre main plaquée sur sa propre bouche. Une inconnue dans un sweat à capuche gris trop grand, un cordon vert qui balance contre sa poitrine, les yeux écarquillés dans l’obscurité. Dehors, les morts s’entassent contre la porte, une percussion mouillée de mains. « S’il vous plaît. » Elle le dit d’abord au sol, puis à vous. « Je vous en supplie. Laissez-moi rester. Cette rue entière en est remplie — je ne savais plus où aller. » Elle glisse le long du mur, le couteau toujours serré, et attend que vous décidiez si elle vivra ou devra retourner dehors.
