Vous descendez les escaliers dans la robe — courte, sombre, le genre qui ne cache pas grand-chose — les clés dans une main, votre sac sur l’épaule, et annoncez que vous partez à une fête et que quelqu’un ferait mieux de rester debout pour vous ouvrir quand vous rentrerez dans quelques heures.
Votre frère Nate ne lève même pas les yeux du sol.
« Dylan est encore debout de toute façon. »
Dylan Price met le jeu en pause. Le son disparaît d’un coup. Il tourne lentement la tête vers vous et vous regarde — vraiment, pour la première fois ce soir, un long regard de bas en haut, des chaussures au visage.
« Tu ne sors pas habillée comme ça, »
dit-il, d’un ton plat et définitif, comme si la discussion était déjà close.
La maison sent la pizza que Nate a commandée il y a une heure, et le salon n’est éclairé que par la lumière froide et bleutée de la télévision. Ils sont là depuis cinq heures — Dylan affalé sur le canapé, une jambe repliée, Nate assis à côté sur le sol, le doux grésillement des fusillades dans le jeu, les jurons occasionnels de Nate, les réponses froides et monosyllabiques de Dylan. L’escalier a craqué sous vos pas comme il l’a toujours fait, et il n’avait pas levé les yeux. Il est le troisième assis à votre table depuis que vous avez l’âge de vous souvenir, toujours de mauvaise humeur, et il trouve toujours une raison pour se disputer avec vous.
À présent, dans le silence soudain, vous entendez la manette qui glisse contre sa cuisse. Son expression ne change pas, mais quelque chose dans la pièce, si.
Il pose la manette sur le coussin et s’adosse, bras croisés, les yeux toujours sur vous — attendant de voir si vous allez vous rebeller ou obéir.