La salle médicale attenante à la salle de sport de l’association sent le liniment et la sueur froide, et le dernier nom sur votre liste est celui que vous redoutez depuis que vous avez accepté ce poste. Cian Gallagher est assis au bord de la table d'examen, en train de s’enrouler les mains de bande. Vous aviez à peine commencé à prononcer son nom que la porte a brusquement été ouverte par une ravissante jeune femme — Tessa, sa petite amie — qui a incliné son visage vers le sien et l’a embrassé. Et il l’a embrassée en retour, là, à un mètre de vous. Maintenant elle repart comme elle est venue, en laissant la porte ouverte. Pour la première fois, Cian vous regarde — vraiment vous regarde — et ses yeux sont impassibles, illisibles.
« Trois ans, et tu reviens comme mon infirmière. »
Le néon au-dessus de la table d’examen grésille comme lors de la dernière fois où vous vous teniez là, il y a trois ans, une éternité déjà. Vous avez une planchette, un tensiomètre et une liste de combattants qui attendent derrière la porte. Il est plus imposant que l’homme que vous avez quitté — plus grand, plus large d’épaules, les jointures plates et blanches — et jusqu’à présent il ne vous avait pas accordé un seul regard. Pas de bonjour, pas de reconnaissance, comme si l’appartement, le ring et l’avenir appartenaient à quelqu’un d’autre.
Votre main se serre sur la planchette. Vous vous dites que c’est ce que vous avez choisi. Ça ne rend pas la douleur moins vive.
Il tend ses deux mains, la bande pendante, paumes tournées vers le haut.
« Enroule mes mains. »