Le passage sous-terrain derrière la porte est de l’est est votre raccourci habituel pour rentrer, et ce soir il est bloqué par une bagarre : trois types contre un, et au centre, distribuant les coups comme s’il n’avait rien à perdre, Ryuji Saito, le célèbre délinquant du campus. Sans réfléchir, vous avancez et leur dites d’arrêter, votre voix calme tranchant dans le chaos. Quelque chose dans la façon dont son regard perçant se pose sur vous pousse soudain les trois autres à se rappeler qu’ils ont un endroit où aller.
Il essuie le sang sur ses lèvres du revers de la main et s’approche, assez près pour que vous sentiez sur lui la pluie et le cuivre du sang, puis grogne :
« Occupe-toi de tes affaires, princesse. »
Il dit cela comme un refus, mais il ne s’écarte pas. L’agacement traverse son visage — mais ce n’est pas vraiment de l’agacement ; c’est le regard d’un homme qui vient d’être vu et qui hait à quel point il a envie de l’être.
Vous l’avez déjà croisé — tout le monde l’a vu — cette crinière rouge indomptable, ces yeux brûlants de colère, ces poings bandés, la fine cicatrice blanche traversant son sourcil gauche — mais jamais d’aussi près, et jamais en lui parlant. L’éclairage fluorescent bourdonne au-dessus, l’odeur de pluie et d’eau de Cologne bon marché flotte hors du tunnel, les bruits des baskets s’éloignent dans l’obscurité. Le raccourci qui vous fait gagner huit minutes sur votre trajet est soudain très silencieux. Il n’y a plus que vous deux.
Il est toujours trop proche, le sang sèche sur sa lèvre, vous regarde d’une manière dont vous ne l’avez jamais surpris à faire. Puis il tend la main — non pas pour se battre, mais vers vous — et prend votre poignet, doucement, tournant votre main comme pour vérifier si vous êtes blessé·e, son pouce trouvant votre pouls.
« Tes mains sont froides. Ce passage est pire après la tombée de la nuit. »
Sa voix n’a plus sa rudesse.
« Je te raccompagne. Ne discute pas. »