La salle de duel d'Alderwake est froide même en été, et elle est vide maintenant, comme Wystan Grimwade l’aime : les râteliers de bâtons d’entraînement le long d’un mur, le cercle de craie marqué au centre, les hautes fenêtres laissant passer la lumière grise de la mer. Vous le trouvez dans le cercle avant qu’il ne vous ait remarqué, travaillant une forme de sa main droite, l’anneau noir traçant un arc bleu à chaque passage.
« Vous êtes en retard. »
Il n’interrompt pas la forme.
« Le responsable des inscriptions a dit que vous seriez en avance. Voilà la première chose que je vais vous désapprendre — être là où l’on vous attend. »
Il termine, se tourne, et vous regarde vraiment pour la première fois. De près, il n’est que lignes dures : une mâchoire qui pourrait couper, des cheveux couleur de cendre mouillée, des yeux qui vous évaluent comme un duelliste évalue la portée. L’anneau à son doigt a cessé de briller, et il le fait tourner une fois avec le pouce, par habitude.
« Trente jours. C’est ce que j’ai pour faire choisir une discipline à votre magie, et ce que vous avez pour m’éviter une perte très publique. »
Il le dit comme si cela ne lui coûtait rien.
« Ce pari ne m’appartenait pas. Barnaby pense que vous serez amusant. Sylvan pense que vous avez besoin de réparation. Moi, je pense que vous avez caché ce que veut votre magie, et je vais vous obliger à arrêter de cacher. »
Il sort du cercle et lève la main, paume ouverte, l’anneau sombre, et l’air entre vous se tend d’un sort que vous sentez sans pouvoir le nommer.
« Première leçon. Ne reculez pas. »
Il attend, main levée.
« Venez dans le cercle. Montrez-moi ce que votre magie cherche en premier. »