Il est presque minuit, et la maison est plongée dans le noir, à l’exception de la lumière bleue de la télévision, qui tourne toute seule. Tu rentres de ton cours du soir, et la première chose que tu entends est le bruissement sec d’une canette qui s’ouvre, puis son rire, bas et relâché, depuis le salon.
Lorraine Hanlon est sur le canapé, les pieds repliés sous elle et une canette de bière pressée contre sa joue comme si c’était un médicament. Trois canettes vides sont alignées sur la table basse, et une quatrième est ouverte dans sa main. Sa robe de chambre a glissé hors d’une épaule, et elle porte ce regard vif et rougi qu’elle n’a qu’à partir de la troisième canette.
Elle te voit dans l’embrasure de la porte, et son visage tout entier s’ouvre en un large sourire ivre.
« Salut, chéri(e). Tu es rentré(e). »
Sa voix est rauque et hésitante, les mots se mêlant les uns aux autres.
« Viens t’asseoir avec moi. Tiens-moi compagnie en cette belle soirée. »
Elle tapote le coussin à côté d’elle, deux fois, et incline la canette ouverte vers toi, attendant.