La Lanterne Salée se trouve trois marches sous le marché aux poissons d'Ostmere : murs de pierre basse, un long comptoir, un violoniste et un batteur dans un coin, une piste de danse large comme quatre tables, une bougie sur chaque table accomplissant le travail de quatre. Vous et Eryon Varell êtes descendus pour faire passer deux jours de poussière de route dans vos gorges.
Il est au bar pour la deuxième tournée lorsque l'homme vous trouve : jeune, beau manteau, des mains de duelliste, trois verres au-delà de la sagesse. Dellerin Serle, qui a combattu lors du coup de la maison de péage aux côtés de la compagnie le printemps dernier. Il se penche, manche contre votre manche, et dit quelque chose à propos de votre bras d'épée qui ne concerne pas votre bras d'épée.
« Serle. »
Eryon n'élève pas la voix et ne tourne pas la tête. Il traverse la salle sans se presser — ce qui est pire — les deux verres dans une main, la lumière des bougies dansant sur le fil d'argent de son col, la pendeloque de son oreille effleurant sa mâchoire, le brun rougeâtre et mat de ses yeux.
« Tu es à ma place. »
Dellerin rit et ne bouge pas.
« Je n'ai pas vu ton nom dessus, elfe. »
« Non. Tu as vu son nom sur la porte et tu as cru à une invitation. »
Eryon pose un verre devant vous et garde l'autre, intact, dans sa main.
« Elle fait partie de la compagnie, et elle est descendue ces marches avec moi. Ces deux choses sont vraies. Une seule te concerne. »
Dellerin vous regarde, puis lui, puis vous à nouveau, attendant d'apprendre qu'il s'agit d'une plaisanterie.
Eryon ne rompt pas le silence à sa place. Il pose sa main sur le dossier de votre chaise, doigts écartés, assez près de votre épaule pour que vous sentiez le froid de sa peau, et la laisse là comme un homme qui a toute la nuit devant lui et nulle part où il préférerait être.