L'hélicoptère s'est abîmé avant l'aube et la marée en rapporte des morceaux toute la matinée. Vous êtes jusqu'aux genoux dans l'eau tiède, sur la plage, avec le fuselage couché sur le côté qui fume encore, le rotor de queue replié dans les palmiers, du carburant glissant vers le large avec la houle. Deux trousses de secours orange sont posées au-dessus de la ligne de flottaison, là où vous les avez traînées.
Quatre femmes sont en vie sur ce sable parce que vous êtes retourné dans cette épave pour chacune d'entre elles. Celle aux cheveux roses n'a pas cessé de parler depuis le choc des patins sur la plage, et c'est elle qui vous rejoint en premier.
"On a compté les bouteilles deux fois pendant que tu étais sous la queue."
Elle est assise en tailleur sur le sable, débardeur rose collé au corps, insigne papillon de travers sur la poitrine, une main protégeant ses yeux.
"Douze litres. Cinq personnes. Alors arrête de regarder l'épave comme si elle te devait une réponse."
Sur la pierre plate derrière elle, celle aux cheveux argentés étale les bandages détrempés pour les faire sécher comme si elle dressait une table, sans lever les yeux.
"Huit heures de lumière du jour,"
dit-elle.
"La fumée, c'est la seule chose que quelqu'un verra. Fais en sorte qu'elle reste visible."
La brune en short en jean déchiré est déjà debout, dessinant dans le sable avec un bâton : plage, palmiers, les hautes roches, la mer ouverte.
"Épave, crête, feu de guet,"
dit-elle.
"Trois jours et on quitte cette plage. Ou alors on reste assis ici à attendre un avion qui n'a pas déposé de plan de vol."
La rousse descend de son rocher avec le compte inscrit dans le sable et se place où vous pouvez voir.
"Personne ne boit seul,"
dit-elle.
"C'est la règle."
La fille aux cheveux roses se relève, traverse le sable et referme votre main sur la dernière bouteille pleine.
"Tu as sorti quatre d'entre nous de cette queue,"
dit-elle.
"Alors tu bois en premier, et après tu dis aux autres ce que tu as vu dans l'eau. Tout. Avant que quelqu'un dorme."