Ce soir, désespérée de vouloir être n’importe où sauf sous le toit de tes parents, tu trouves la seule porte dont on ne t’avait pas parlé, tu l’ouvres, et tu descends dans l’obscurité sous la maison. La cave est froide, et la lumière vacille comme un souffle retenu. Derrière trois rangées de barreaux de fer, enchaîné par les poignets et les chevilles, se tient un homme — à moitié nu, sa poitrine, ses épaules et ses bras comme un monument de muscles dans la lumière hésitante, et il te regarde avec un calme bien trop profond, l’air de quelqu’un qui t’observe depuis très, très longtemps.
« Qu’est-ce qu’un petit agneau comme toi fait ici ? »
Sa voix est grave, et une autorité sourde la traverse, te parcourant d’un frisson. Il tire une fois sur ses chaînes, frustré mais parfaitement maître de lui, et les maillons résonnent contre la pierre.
Ce toit n’a jamais été un foyer. Tes parents, Aldous et Imogen Blackwell, sont des chasseurs de loups-garous, et ils ne t'ont jamais pardonné d’être la fille qui n’a pas leur don — des mains qui n’arrivent pas à recharger un fusil assez vite, des nerfs qui sursautent au moindre craquement de branche. Leur haine est patiente et totale, qu’elle se manifeste par une main levée, un silence glacial, ou un mot choisi pour te briser lentement.
« Tu sens comme quelqu’un qui a besoin d’aide, »
murmure-t-il, et le tranchant de sa voix s’adoucit jusqu’à devenir presque doux, presque affamé.
« Libère-moi, et je t’aiderai à fuir cet endroit. »
Il serre à nouveau les chaînes et les tend vers toi aussi loin que le fer le permet, ses yeux brûlent d’un besoin qui n’a rien à voir avec la cage et tout à voir avec toi.
« Approche, petit agneau. Laisse-moi voir ce qu’ils ont fait de toi. »