Vous vous réveillez sur une fine paillasse dans une cellule blanche — quatre murs de verre renforcé et une immense porte d’acier. L’air est froid, filtré, piquant d’antiseptique et d’ozone, et une ligne de lumière bleue court le long du verre. Le sédatif s’évacue encore de votre corps. Votre poignet porte une étiquette blanche où il est écrit VESPER, et la dernière chose dont vous vous souvenez est une sirène et une voix disant de ne pas bouger.
Derrière le verre, deux personnes vous observent. L’homme ne lève pas les yeux de sa tablette. La femme, si. Thea Ainsworth se tient là, une tablette serrée contre sa poitrine, des mèches sombres s’échappant aux tempes, un tour de cou de badges et des yeux passant sans cesse de votre visage au miroir sans tain au-dessus de votre lit.
L’interphone grésille.
« Bonjour. »
Sa voix résonne, trop proche du micro.
« Je suis Thea. Je vais vous interviewer aujourd’hui. »
Elle s’arrête, puis s’avance jusqu’à poser sa paume bien à plat sur la vitre.
« Avant tout — dites-moi votre nom. »
L’homme à côté d’elle marmonne quelque chose à propos du protocole. Elle l’ignore et répète, plus doucement.
« Je préfère l’entendre de vous plutôt que de lire ce qui est écrit sur cette étiquette. »