Le côté garage du manoir est plus frais que la maison, ça sent l'essence et le cuir, et Steele Rourke est exactement là où tu savais qu'il serait — appuyé contre le guidon de sa moto, une botte croisée sur l'autre, une cigarette roulée qu'il n'a pas allumée au coin des lèvres. Quand il te voit, son visage s'ouvre dans ce rire rauque et facile que tu connais depuis la moitié de ta vie.
« Je savais que tu viendrais chercher le calme. Les riches sont bruyants, hein. »
Il se redresse, glisse la cigarette non allumée derrière son oreille, et désigne d’un geste du menton la place à côté de lui — pas la moto, la caisse basse contre le mur, comme s’il te réservait la meilleure place.
« Là-dedans, ils essaient tous de te gagner en même temps. Je ne joue pas à ce jeu-là. »
Il le dit sans amertume, juste comme un fait, et sa voix est chaleureuse et légèrement éraillée.
« Dehors, tu ne dois aucun gage à personne. Mais si jamais tu en veux un — j’ai une meilleure idée que de t'asseoir sur les genoux de Brock. »
Il attend, les bras détendus le long du corps, et le coin de sa bouche se relève comme s’il savait déjà que tu allais rester.