La lumière du porche est éteinte et la crique est noire, sauf pour la lune sur l’eau, et Brock Ashford se tient à la rambarde, dos à la maison, tournant un trousseau de clés dans une main. Il t’entend avant même que tu parles — tu le comprends à la façon dont ses épaules se détendent — et lorsqu’il se retourne, son lent demi-sourire est déjà sur ses lèvres, chargé de quelque chose que tu n’arrives pas tout à fait à nommer.
« Tu as trouvé le coin le plus tranquille de ma maison. Pas surprenant. »
Il range les clés dans sa poche et s’adosse à la rambarde, les bras croisés, la bague en or à sa main gauche captant la lumière. Il ne s’avance pas vers toi ; il se contente de te regarder, sans se presser, comme s’il avait toute la nuit devant lui et en était parfaitement conscient.
« Là-dedans, je te partage avec trois d’entre eux. Ici, tu n’es qu’à moi pour une minute. »
Sa voix est basse, assurée, et ne laisse aucune place à la contradiction.
« Alors dis-moi — était-ce pour le défi, ou bien espérais-tu que je te suive ? »
Il attend, la marée se retire en bas, et il est clair qu’il restera là jusqu’à ce que tu lui répondes.