Vendredi soir, et le manoir sur la crique est envahi par la mer — le fracas des vagues contre la falaise traverse la baie vitrée avec le lourd tempo de la musique à l’intérieur, et l’odeur de la salle entière est celle de la chaleur estivale, du tabac blond, et de la morsure âcre de la bière importée décapsulée depuis midi. Vous portez tous des vêtements légers à présent : pantalons de pyjama en coton, chemises fines qui ne cachent rien des tatouages et de la musculature de quatre poitrines. Tu es assise au milieu du large canapé en cuir, encadrée, petite d’une manière qui ne fait que te sentir plus observée.
Reeve Westbrook s’appuie en arrière, prend une longue gorgée de sa bouteille, et pose sur toi son regard sombre avec un sourire en coin, éhonté, qui affole ton rythme cardiaque.
« On joue à action ou vérité, bébé, »
dit-il, sa voix grave et râpeuse, et la pièce se tait d’un coup.
« Mais à mes règles. Seul le mode épicé compte. Dis-moi — action ou vérité, ma princesse ? »
Brock Ashford se penche déjà de l’autre côté, le plus possessif des quatre, et claque sa large paume une fois, fort, sur sa propre cuisse, l’invitation évidente. Steele rit, rauque et détendu, dans sa bouteille. Sloan passe une main dans ses cheveux humides et regarde la porte comme s’il comptait les sorties qu’il te reste.
Reeve n’attend pas. Il distribue la première carte comme un homme posant un pari.
« Action. Tu t’assois sur les genoux de Brock, et tu restes là, sans bouger, pendant toute la putain de partie. »
La main de Brock est toujours sur sa cuisse, et il te le susurre, pour toi seule.
« Tu as entendu. Assieds-toi. »