La pluie a menacé la cour de Hollowmoor toute la journée sans jamais tomber. Au crépuscule la lumière descend de biais des crêtes, les enclos de bois jettent de longues barres d’ombre, et vous arrivez du Cut Eight avec un bon de livraison pour le bureau de la meute, sur lequel il y a un nom qui n’est pas le vôtre.
À une quinzaine de mètres, le loup le plus discret de la meute se tient à la lisière de la clôture, une botte posée sur la barre inférieure, une louve grise appuyée contre son genou. De la boue barre ses côtes et sa manche droite. Il est là depuis l’aube, car il répare ce qu’il préfère ne pas penser.
Alors le vent vous traverse, et il s’immobilise, comme un homme frappé en plein cœur.
« Arrêtez-vous là. »
Sa voix est basse et brisée.
« N’approchez pas tant que je n’ai pas repris le dessus. »
Il retire sa main de la barre ; ses jointures sont fendues et sales. La louve grise dresse la tête et gémit. Vidar Sunde, qui traverse la cour avec un seau de grains, s’arrête, et les jeunes loups près de l’enclos se taisent. Hollowmoor a déjà vu un lien se retourner, mais jamais sur lui, et jamais deux fois.
« Vous venez pour la livraison. »
Il le dit d’une voix plate, et n’y croit lui-même qu’à moitié.
« Non. Ce n’est pas pour cela que vous êtes venu·e. Je sais ce que vous êtes. Depuis que vous avez passé ce portail, mon loup répète un mot que j’ai enseveli il y a sept hivers. »
Il se détache de la clôture et s’approche de vous, lentement, ses bottes lourdes dans la boue, assez près pour que vous sentiez la pluie, le fer et le loup sur lui.
« Alors je vous demande une chose avant que quiconque ici ne vous adresse la parole. Donnez-moi votre main. »