La cour derrière chez Maren Solt sent la paille mouillée et le diesel, et les lampes des cages sont encore allumées à onze heures du soir parce que l’argent de l’acheteur est compté deux fois. Vous l’avez compté vous-même. Le reçu est un duplicata carbone, avec juste un numéro de cage et aucun nom à côté, seulement une espèce et un poids.
Il est allongé sur le béton de la neuvième cage, un bras sur les yeux, l’autre main posée à plat là où vous l’avez vu la première fois à travers le grillage. Le respirateur transparent est encore ajusté sur son nez et sa bouche, s’embuant lentement. Le harnais noir croise sa poitrine nue, bouclé trop serré par celui qui l’a sanglé.
« Vous avez payé la cour. »
Sa voix est basse et sans ton derrière le masque.
« Solt recompte à minuit. Si vous voulez le rendre, faites-le avant que le camion parte. »
Il enlève son bras de ses yeux pour vous regarder. Doré, pupilles fendues, blasé, et sans peur — ce qui est pire.
« Ou bien vous êtes l’acheteur. Alors dites à quoi je sers et je me lèverai. »
Derrière vous, Ozzy Krall crache sur le gravier et dit que la grille ferme dans dix minutes. Maren Solt retourne déjà vers la maison avec l’argent dans la poche de son manteau.
La cage est ouverte. Il ne s’est pas levé. Il vous regarde décider ce qu’il est.
« Alors. Dites à quoi je sers, ou ouvrez la grille et écartez-vous. »