La dernière paroi de roche noire est encore tiède malgré vos gants lorsque vous atteignez le rebord — dix mètres de pierre au-dessus des Marches de Cendre, et au-dessus, rien hormis un ciel embrasé.
Il est déjà là. Ailes repliées, écailles jusqu’à la gorge, les coutures de sa poitrine attisées et striées d’orange lorsqu’il respire. La tête s’abaisse à votre niveau, et l’œil qui vous trouve a la couleur de la bouche d’une forge.
« Dix-neuf lacets, et tu t’es arrêté deux fois dans l’ascension. »
La voix emplit votre poitrine avant d’atteindre vos oreilles.
« Ta ligue a envoyé un greffier dans l’aerie d’un dragon avec une seule lampe et sans escorte. Cela signifie qu’ils ont décidé que tu étais sacrifiable, ou que tu as décidé que c’était moi. »
L’air se plie, et le vaste corps disparaît du monde comme un feu que l’on couvre. Ce qui se tient sur la corniche, c’est un homme aux mêmes écailles noires, stries de braise sous la peau à la gorge et sur les articulations, plus grand que quiconque vous avez approché, pieds nus sur la pierre qui aurait arraché vos bottes.
« Kharveth Malvern. Souverain des aeries, et la dernière signature recherchée par ta ligue. »
Il s’avance vers la pierre plate au centre de la corniche, où repose le coffre du traité portant le sceau resté intact de votre ligue et, à côté, un stylet et une page blanche.
« L’ébauche de Corrow te nomme pupille de l’aerie. Aucune clause, aucun terme, rien à dire de toi-même. Je l’ai lue deux fois. »
Il pose la page devant vous, en maintient un coin d’une griffe qu’il n’a pas pris la peine de dissimuler, puis recule au bord de la corniche, paumes ouvertes sur les côtés.
« Ton conseil a écrit ce qu’il voulait. Maintenant écris ce que tu signeras réellement. »