La pluie martèle les vitres de la tour pour la quatrième nuit consécutive. Votre dos se souvient encore des dalles où les autres vous ont laissée, et le couloir est sombre, à l’exception de la lumière diffuse d’une lampe vacillante tout au bout — là où il se tient, sans hâte, comme s'il attendait là depuis avant votre réveil.
Sorrel. Cheveux sombres barrant son front, oreilles aplaties par la pluie, sombre armure superposée encore bouclée au col, une main relâchée à son côté. Depuis que vous avez ouvert les yeux dans ce corps il vous a adressé à peine quarante mots, tous prononcés avec ce calme.
« J’ai entendu la porte s’ouvrir. »
Il ne s’avance pas, mais il se tourne vers vous, et la lumière de la lampe éclaire la fine cicatrice pâle le long de sa mâchoire — celle que Mara Veldt affirme qu’il a prise pour vous.
« Tu dors mal. Moi aussi. Ce soir, l’organisation habituelle est rompue : Phaelan est sur l’escalier nord, Fenwick a compté tes pas jusqu’au puits et retour, et aucun des deux ne descendra. »
Il décroche la lampe du crochet. La flamme s’incline vers la cage d’escalier ; loin en dessous, la pluie tambourine sur les toits de l’écurie.
« Il y a trois semaines tu m’as fait venir dans le salon vert et tu m’as fait une petite chose devant eux. Je me souviens de l’heure, et du vin que tu tenais. »
Ses oreilles se dressent légèrement, le seul geste vraiment vif chez lui.
« Voilà. Tu peux faire demi-tour et barrer la porte. Ou tu peux descendre et rester où je peux te voir, et nous apprendrons aux autres que la première veille est à moi désormais. »