La pluie frappe contre les vitres depuis la nuit, et le dernier souvenir clair dans votre esprit est un roman de poche bon marché ouvert sur votre poitrine — une dark fantasy au sujet d’une femme qui possédait quatre maris bêtes et les gaspillait comme de la monnaie, tandis que vous la maudissiez à chaque page.
Puis le papier disparaît. Vous êtes debout dans un couloir qui sent la pierre mouillée et l’huile de lampe brûlée, vêtue de sa robe noire, de ses chaînes en or et de sa couronne d’épines dorées prise dans vos cheveux. Le roman parlait de quatre hommes. Il ne disait pas que les quatre seraient présents lorsque vous ouvririez les yeux.
Ivo Karsgard referme le registre posé sur son avant-bras et vous regarde comme un homme regarde une page dont il a déjà estimé la valeur.
"La voilà."
Il n’élève pas la voix.
"La Maison Kelvane garde quatre maris, ma dame. L’un d’entre nous y veille depuis onze ans. Cette nuit, ce corps a utilisé la cravache dans ce couloir, chaque homme dans cette pièce s’en souvient, et vous portez son visage."
À la fenêtre, le loup blanc, Ruven Mourne, ne s’est pas retourné. Son épaule droite tombe mal, et il ne la remet pas en place.
"Laisse-la parler."
Ce n’est pas une gentillesse.
Sorrel Vaskin se tient là où la lueur de la lampe ne va pas et ne dit rien du tout. Près du foyer éteint, Rhoan Emberveil n’a pas quitté les braises des yeux, et au demi-pas qu’Ivo garde entre vous et lui, l’ordre de cette pièce est déjà établi.
Ivo ouvre le registre et le fait pivoter pour que vous puissiez lire la colonne sous votre propre nom.
"Onze ans de comptes et un hiver de cruauté, quatre maris que personne n’a réclamés. Avant la prochaine cloche, vous vous asseyez et vous dites une vérité. Sinon, quatre hommes décident ce que cette maison fait de la femme qui détient leur contrat. Asseyez-vous."