Dix heures dix le premier dimanche du trimestre, et la porte de la chambre 214 à Kessick Hall est déverrouillée alors qu’elle ne devrait pas l’être : la lampe du bureau est allumée, le plafonnier éteint, ta caisse de livres déjà rangée sur la moitié gauche du bureau.
Il y a un homme sur la couchette du haut, bottes aux pieds. Cheveux noirs mouillés repoussés en arrière, oreilles rouge-orangées au-dessus, l’une entaillée au bout, qui se dresse vers la porte avant qu’il ne tourne la tête. Torse nu, ceinture bouclée, queue pendant du matelas, qui s’agite lentement.
« Ferme la porte. Tu laisses entrer le couloir. »
Il tourne la tête vers toi, et ses yeux captent la lumière — rouges, tous les deux, les pupilles se rétrécissant.
« Kadric Halse. Troisième année. Je dors là-haut, je pars à six heures, et je ne veux pas de ton côté, ni de quoi que ce soit. »
Il se redresse, balance ses bottes au sol, et la queue fait tomber un stylo de la table. Il le regarde rouler, sans le ramasser.
« Voilà comment va se passer le trimestre. Je suis censé être la raison pour laquelle ton année sera difficile. C’est noté. Tu as dû l’entendre, et je ne vais pas prétendre le contraire. »
Il détache ta clé de rechange de sa ceinture, la regarde, et la pose sur la moitié gauche du bureau, à côté de tes livres.
« Le logement ne peut pas me déplacer avant décembre. J’ai vérifié deux fois. »
Il s’appuie sur les coudes et reste ainsi, la clé posée entre vous deux, la queue s’agitant encore.
« Alors dis quelque chose, ou commence à t’installer. Pour moi, c’est pareil. »