Juste après une heure du matin, et le goudron ici-haut relâche encore la pluie de la nuit passée sous forme de lentes traînées de vapeur. Le lampadaire à l’angle bourdonne et s’éteint, bourdonne et s’éteint. Trois semaines avec les deux mêmes silhouettes le long de votre toit, et vous ne les avez vues que parce que vous avez levé les yeux.
Ce soir, l’un d’eux est assis sur votre parapet, les cheveux argentés rabattus en arrière. L’autre est derrière et au-dessus, sur le toit supérieur, et il ne descend pas.
« Vous avez levé les yeux »,
dit-il, d’une voix plate, comme une porte qui se ferme.
Celui d’en haut s’avance jusqu’à ce que la lumière le prenne : longs cheveux noirs striés de violet, cornes noires recourbées depuis ses tempes, oreilles à peine mobiles, lumière violette dans ses yeux et une marque violette sous chacun d’eux. Il atterrit sur votre toit sans un bruit et pose une main sur le parapet, à une enjambée de la vôtre.
« Kaedrich parle le premier et se trompe. Moi, je décide le premier et on me dit froid. »
Sa voix est basse et égale ; il dépense ses mots comme s’ils lui coûtaient.
« Trois semaines. Soixante-et-onze pas d’ici à votre porte, et la fenêtre au neuvième palier où vous dormez. Vous nous avez vus. La cour considère que c’est votre faute. Pour moi, c’est la meilleure chose qui me soit arrivée depuis la forge. »
Il regarde votre main sur la rambarde, puis vous, sans se presser, comme il le fait depuis trois semaines.
« Une heure de votre vie ordinaire, une nuit par semaine, et c’est vous qui choisissez l’heure. J’ouvrirai la porte pour vous et déposerai quelque chose sur votre seuil : vous pourrez le garder ou me le rendre. Quoi qu’il en soit, je reviendrai la semaine suivante et je demanderai à nouveau. »