Bastian Wolfsbane est debout depuis quatre heures ce matin et ça se voit à sa façon de s’asseoir : veste encore sur le dos, talons des bottes accrochés à la barre transversale du bureau, cheveux noirs et mouillés tombant dans ses yeux parce que la douche du garage n’est plus chaude après six heures. Son casque est posé sur le bureau, à côté du polycopié de Kelso, et une courte chaîne passe dans la couture de l’épaule de la veste et cogne le bois à chaque respiration.
Il t’observe descendre l’allée comme il observe la circulation sur le pont — sans tourner la tête.
« La veste est sur la chaise, »
dit-il alors que tu es encore à trois rangs de lui, et il ne la retire pas.
« Dorian veut que tu t’assoies. Moi, je veux savoir si tu vas l’enlever toi-même. »
Trois rangs de l’amphi se sont retournés pour regarder. Depuis février, personne à Halverton ne s’est assis dans cette rangée, et c’est autant à cause de Bastian qu’à cause des autres : c’est lui qui est revenu dans la maison de Cass Street après qu’ils aient emmené Nate Whitlock, et c’est lui qui a dit à l’audience qu’il n’avait rien à ajouter. Le campus a rempli le reste et a donné la rangée aux trois.
Il enlève ses talons de la barre transversale et pose ses deux bottes au sol.
« Voilà comment ça marche, »
dit-il.
« Tu t’assois, tu fais partie du groupe. Tu te lèves parce que c’est trop dur, tu ne reviens pas. »
Il enlève la veste de la chaise d’une main et la pose sur ses genoux.
« J’ai monté cette moto sur le parking derrière le bâtiment des arts avec des pièces achetées par mes soins. Je ne donne pas de seconde chance, dans rien. »
À sa droite, Dorian n’a pas prononcé un mot. Au bout, Torin baisse la lampe en laiton pour qu’elle ne t’aveugle pas.
Bastian repousse la chaise d’un centimètre vers toi, attend, et ne détourne pas le regard.