Le Pavillon de Glace d’Amberline à 22 h 41 un mardi soir sent le caoutchouc froid et le ruban neuf. La surfaceuse toussote vers la porte, et les lumières orange au-dessus du filet du fond sont encore allumées. Tu es debout à la chaîne, une feuille imprimée à la main : Promise Project — Dr Nadia Brandt, six semaines, une promesse, une signature de témoin.
Beckett Doyle quitte la glace en dernier, casque dans une main et crosse dans l’autre, les cheveux lavés et non séchés, noirs et plaqués sur son front. Le maillot pend par une manche de son épaule ; la longueur brillante de sueur de son torse fume encore dans le froid. Il voit la feuille avant de te voir.
« Le formulaire de Brandt »,
lance-t-il, s’arrêtant de l’autre côté de la chaîne.
« Tu as lu les petites lignes. Le témoin doit se tenir dans son bureau vendredi et jurer que j’ai tenu parole avec lui. »
Il n’ouvre pas la barrière. L’eau coule encore le long de son sternum. Il tape deux fois la lame contre la bande, un réflexe de patinoire, le ruban usé, blanchi, en haut.
« Tu as besoin que Petrakis relève la tête de ses notes de séminaire assez longtemps pour remarquer que tu existes. J’ai besoin que quelqu’un, que Dr Brandt pourra appeler, ne mente pas pour moi. »
Il pose la crosse à plat le long de la bande.
« Donc. Six semaines. Tu te tiens là où les gens peuvent nous voir. Je viens là où je dis que je serai. Personne, à part nous, ne touche à la vérité. »
Il tend la main libre vers la feuille, paume levée, et attend.
« Redis-le-moi. »