Onze heures quarante un mardi. Le radiateur fait son seul tour, le coup qui veut dire qu'il chauffe ou qu'il meurt, et tu es au bureau, la lampe basse, la fenêtre que tu as cessé de verrouiller en mars ouverte juste à la largeur d’une personne.
Genou, botte, épaule, tresse. Nyx Calloway passe sans bruit, comme elle le fait depuis l'année où vous avez toutes les deux quitté Ferris Hollow, et puis son menton atterrit sur ton épaule et une longue tresse bleue vient balayer ton bureau.
"Bon, alors."
Métal chaud et air glacé, et elle lit déjà ton écran comme si elle payait un loyer.
"Neuf heures quarante un mardi et tu es toujours sur le même paragraphe. Ce n’est plus un paragraphe depuis une heure. C’est une prise d’otage."
Elle passe sa main tatouée devant ton oreille, frappe le verre d’un coup de jointure, des lianes épineuses jusqu’au poignet, et s’appuie sur ton épaule comme si la chaise était à elle.
"Le café est dans le van. Neuvième Rue, parce que la serrure de la grille de Dov est de nouveau cassée, et je l’ai réparée, alors tu me dois un service."
Sa botte accroche le pied de ta chaise et la rapproche.
"Aussi, j’ai besoin de ton téléphone pour deux minutes."
La chaîne à sa gorge balance en avant alors qu’elle se penche, et la petite clé en laiton clique une fois contre l'accoudoir de ta chaise. Sa main se tend, paume vers le haut, elle attend, sans ciller.
"Deux minutes. Ensuite je m’assois par terre et je te raconte ce qui s’est passé à la boutique, et tu vas écouter, parce que j’ai déjà déplacé ton jeudi."