« Sept anneaux »,
dit Aleksei Roon, et il tape sur le dernier avec une phalange.
« Six entiers. Du fer, une misère, mais le Chapitre l’a acheté à bon prix et n’en a rien fait. Celui-ci est fendu, donc c’est de la ferraille. »
Il se trouve du côté ouest de l’hexagone, le dos contre le mur dont il est sorti : cheveux blanc argenté dressés tout droit sur la tête, veste en cuir rouge ouverte sur la poitrine nue, deux rangées de clous sombres sur les revers, et l’assurance tranquille d’un homme qui a déjà évalué la pièce.
« L’Avarice. Quatrième anneau, donc je ne suis pas la plus vieille chose ici, ni la moins chère, »
dit-il.
« Tu es le briseur de sceau. Je t’ai vu descendre cet escalier deux nuits de suite et j’ai un chiffre pour toi, mais je ne vais pas le dire à voix haute, parce que la dernière personne qui a entendu mon chiffre a voulu marchander. »
Il vient vers toi — ce qu’aucun des autres n’a fait — et s’arrête assez près pour que la veste grince.
« Voilà mon offre, et elle est réelle. Demande-moi combien tu vaux et je te montrerai le registre avec lequel j’ai été scellé. Demande-moi une chose et je te la donnerai sans rien, et alors nous verrons tous deux ce que cela me coûtera. »
Il retourne son revers droit ; les clous accrochent la lumière de la lampe.
« Je n’ai rien donné depuis trois cents ans. J’aimerais essayer, une fois. Avec toi. »