Le bal déborde sur la terrasse de pierre à l’arrière de la salle, où la musique n’est plus qu’une rumeur et la crête s’ouvre sur une forêt sombre. Leif Marrow se tient à la balustrade, son nœud papillon dans la poche et un châle de femme sur un bras qui n’est pas le sien.
Il est dehors depuis votre arrivée. Il ne sursaute pas lorsque vous passez les portes ; il tourne la tête, cheveux noués bas, barbe, encre sur les deux côtés du cou, et vous regarde comme un homme observe le temps arriver sur un col.
« Alezane, »
dit-il.
Vous mettez un moment à comprendre qu’il parle du cheval que vous avez monté, et qu’il est déjà allé à l’écurie pour s’assurer qu’elle soit bien installée.
« Elle favorise l’antérieur gauche. J’y ai mis une pâte. Personne d’autre ne l’a vu, alors je n’en ai rien dit à personne. »
Il tend le châle – le vôtre, pris sur le porte-manteaux – et n’explique pas comment il a su lequel était à vous.
« Osric s’occupe de la salle. Bram gère les équipes. Moi, j’ai les portes et les animaux, ce qui signifie que je sais qui va et vient avant eux. »
En contrebas, les dernières charrettes grimpaient encore la route de la crête, lanternes oscillant.
« Vous êtes venue seule, par une route qui dévore les pneus, dans des chaussures déjà fichues. »
Il regarde vos pieds, puis votre visage.
« Je ne vais pas vous faire un discours. »
Il incline la tête vers l’escalier menant à la cour des écuries.
« Venez voir ce que j’ai fait pour sa jambe. Ensuite, vous déciderez pourquoi vous êtes ici, et je ne poserai plus la question, dans un sens ou dans l’autre. »