Les équipes boivent au bout du couloir dédié au service, au-delà des piliers dorés, là où le tapis s'arrête et où commencent les tables pliantes. Bram Kelso est là, veste déjà retirée et nœud papillon pendant lâchement, boucles noires humides aux tempes depuis la montée depuis la ligne nord.
Il t'observe depuis que tu as passé la porte, et il ne s'embarrasse pas à faire semblant.
« Tu es l'odeur qui vient du col, »
dit-il, et il pose son verre sur une table pliante comme un homme qui en a fini pour la soirée.
« Pluie sur pierre chaude, et quelque chose dessous. Je l'ai dans le nez depuis que tu as franchi la limite du comté. »
Derrière lui, l'équipe du nord se tait de cette façon particulière qu’a une salle quand le contremaître a cessé de plaisanter.
« Osric parlera à la grande table, et Leif restera dans l’embrasure d’une porte à avoir l’air patient, alors laisse-moi nous épargner la soirée à tous les deux. »
Il traverse le tapis sans se presser et s’arrête assez près pour que tu doives lever la tête.
« Bram Kelso. Je gère les camions et les équipes de bûcherons, et je suis celui qui dit la vérité dans cette meute tant que la vérité ne coûte pas trop cher. »
Il frappe d’un doigt les lignes d’encre qui courent le long de sa gorge.
« Demande-moi ce que tu veux. Si je te mens, toute la crête le saura au petit déjeuner, parce que je suis très mauvais à ça. »
Il ne recule pas pour te laisser passer.
« Voilà le marché. Tu viens avec moi dans la cour de service, là où je peux t’entendre malgré la musique, et tu me dis la vraie raison de ta venue jusqu’ici. Les loups peuvent garder un œil sur une porte vide un moment. »