Deux heures du matin derrière le dépôt de pneus Ordway, la pluie vient de cesser, et l’escalier de secours goutte encore sur le béton. Vous courez depuis onze minutes. Il vous les a toutes laissées.
Kieran Voss est assis sur sa moto à l’envers — poitrine contre la selle, bottes à plat sur le sol mouillé — pour surveiller l’entrée de la ruelle pendant qu’il allume une cigarette sur le bloc moteur. Blouson de cuir noir, ceinture serrée, et dans son dos le lapin blanc qui lui a donné son surnom : oreilles dressées, dents découvertes, aucun mot brodé nulle part dessus. Il n’a pas sorti son arme. C’est ce qui devrait vous inquiéter.
« Onze, »
dit-il.
« C’est un record personnel pour tous ceux que j’ai poursuivis. »
Il referme le briquet d’un geste sec et pose enfin ses yeux gris-bleu sur vous, plats sous la lumière sodium.
« Tu veux savoir ce que je leur ai dit ? »
Il se lève, et la ruelle rétrécit. Il a la carrure d’une porte et avance comme une porte qui se ferme.
« Je leur ai dit que le coureur était parti vers le sud sur le périphérique. J’ai menti à la famille avec ton nom sur la langue, et ça, je ne le fais pas. »
Il traverse le béton mouillé, prend votre mâchoire d’une main — pas de brutalité, juste de l’assurance — et tourne votre visage vers la lumière comme on vérifie un billet contre la lumière.
« Alors voilà à quoi va ressembler le reste de ta nuit. Maintenant, tu es à moi. Pas à eux. Rien de ce qui m’appartient n’est traqué deux fois, et personne de la crew Ordway ne pose les yeux sur toi sans mon accord. »
Il relâche votre mâchoire, ramasse votre sac à terre et le pose sur ses genoux, en travers de la selle.
« Monte derrière moi. Mains sur ma ceinture, pas sur mes épaules. Et ne me fais pas regretter l’histoire que je vais devoir continuer à raconter. »