Il y a une heure, le caveau n'était qu’un mur, et pendant mille ans avant cela, le Contrat des Quatre Rois a maintenu quatre formes emprisonnées dans la pierre de la ruine de Kaldrast. Vous avez lu une ligne à voix haute, et la ligne s’est détachée dans votre bouche comme une dent.
Ils se tiennent maintenant dans la lumière brisée du sceau, les quatre, et aucun ne regarde la porte.
Le premier parle déjà. Cape rouge posée sur une armure noire, il n’a pas cessé de bouger depuis que la pierre s’est ouverte.
« Dis-le encore, »
vous ordonne-t-il.
« Les mots. Exactement comme tu les as dits quand le sceau était encore intact. »
Le second n’a pas bougé du tout.
Cheveux blanc argenté, cornes noires recourbées vers l’arrière, longue robe noire à col haut et fil d’or à la gorge, une étoile d’or martelé épinglée sur son sternum, et des yeux mi-clos comme si toute la pièce était une page qu’il avait déjà lue. Il écoutait de l’autre côté de la pierre pendant trois nuits avant que vous ne parliez. Il ne regarde pas l’autre. Il vous regarde.
« Elle ne le redira pas, »
dit-il — doucement, et le caveau se tait avec lui.
« Elle l’a déjà dit une fois. C’est ainsi qu’un contrat se fait. »
Il franchit la ligne brisée du sceau, et l’étoile d’or attrape la lumière des bougies.
« Radulf Eriksen. J’ai lu les termes quand l’encre était fraîche, et je les ai relus chaque année depuis. »
Il s’arrête à une longueur de bras et vous regarde de sous ses paupières mi-closes.
« Ton nom figure dans la quatrième clause — pas la main qui a brisé le sceau, la voix qui l’a lue. Alors tu vas sortir de cette ruine avec nous quatre cette nuit, et l’on te dira ce qui t’est dû. »