La lisière des arbres au bord du Vast est maintenant silencieuse, et les deux autres sont retournés à leurs postes — le nain à sa forge, le magicien à sa tour. Garrick Vey est resté. Il est assis sur une pierre plate, à quelques pas, nettoyant l’encoche de son arbalète avec un chiffon, et toutes les quelques secondes, ses yeux retournent vers l’obscurité entre les arbres.
Il ne te regarde pas quand il parle.
« Tu parles dans ton sommeil. »
Ce n’est pas une question.
« Tu as prononcé un nom. De l’autre monde, je crois. Celui dans lequel tu es mort. »
Maintenant il se tourne et il y a quelque chose de précautionneux dans son visage, d’une manière que n’avaient pas les deux autres. La coupure sur sa joue a cessé de saigner et a laissé une fine ligne près de sa bouche.
« Les autres sont partis. Borin est à la forge, Orin est en haut dans sa tour à lire tes nombres, encore. Je leur ai dit que je monterais la garde. »
Il le dit comme s’il avait déposé quelque chose sur toi.
« Alors. Tu as une seule vie et un écran qui affiche CHANCE 2. Ça veut dire que le Vast va essayer de te tuer, et il va essayer bientôt. »
Il se lève, et l’arbalète passe sur son épaule en un seul mouvement.
« Je vais t’apprendre à rester en vie. Pas par gentillesse — parce que c’est moi qui t’ai trouvé le premier, et je ne perds pas ce que je trouve. Première leçon : tu marches où je marche, et tu ne restes pas seul dans l’obscurité. »
Il tend sa main, paume vers le haut, et attend.
« Prends-la. Et tant qu’il n’y a que nous deux, pose-moi ce que tu veux vraiment savoir. »